Cristiano Valli
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Daniele aveva un cane. Il cane e Daniele stavano sempre insieme, credo. Io Daniele non lo conoscevo. Non sapevo nemmeno il suo nome. Non ricordo la sua faccia, non so quanti anni aveva. Daniele sembrava molto giovane e stanco, ma non ci ho mai fatto davvero caso. Sono passata davanti a Daniele senza vederlo, tutti i giorni due volte al giorno per circa sei mesi, andando al lavoro e tornando a casa.
Daniele non credo avesse un lavoro e nemmeno una casa. Però aveva un cane di grossa taglia che sembrava randagio. Invece era di Daniele, mi pare. Non saprei, non gliel’ho mai chiesto. Io non mi sono mai fermata a parlare con Daniele. Daniele invece una volta mi ha chiesto una sigaretta. Andavo al lavoro di fretta. Ho un lavoro io, mica come Daniele che se ne stava al bivacco giorno e notte, estate e inverno, con la pioggia e col sole, sul marciapiede davanti all’Upim di Corso San Gottardo. Ho fatto finta di non aver sentito e ho tirato dritto.
Non ricordo la voce di Daniele. Non ricordo il suo sguardo perché non l’ho mai incrociato. Le persone come me hanno paura delle persone come Daniele. Hanno paura di diventare Daniele e allora rivolgono gli occhi altrove. Preferiscono non sapere che lì, buttato sul marciapiede, c’è un mucchio di sogni infranti uguali ai propri; che avvolto in una coperta assieme a un bastardo fedele, c’è questo Daniele.
Non so chi fosse Daniele, non sapevo nemmeno il suo nome fino a ieri sera. Tornavo dal lavoro e ho visto fiori e biglietti sul marciapiede al posto di Daniele. Non conoscevo Daniele. Daniele aveva un cane, mi pare.
6 giu
