No. Non è l’insegna del Macdonald’s.
E’ la stella del Presepe. O Presepio, come volete.
In realtà non esiste. Ma non ditelo ai bambini, che non è male che ci credano: è una bella immagine.
Solo che non è una stella sul tetto della capanna a fare luce.
La luce viene da dentro la capanna stessa.
La luce è il Bambinello. Che è luminoso come una stella scesa in cielo. Che se fosse scesa davvero una stella pensate che casino di cratere.
E le persone che vivevano nel buio quella notte l’hanno vista.
- C’è una capanna che va a fuoco?
- C’è una capanna che fa luce? Come è possibile?
E le persone che vivono nel buio oggi sarebbe bello che la vedessero ancora in questa notte.
Dio potrà non piacere. Potrà essere un insulto alla nostra razionalità moderna e allo stesso tempo antica. Potrà essere il Tale a cui avremmo mille domande da fare sul perchè tanta merda, sul perchè tanto male, sul perchè abbiamo solo due braccia, che quattro - ammettiamolo - non sarebbe stato male.
Eppure davanti a quel Bambino concedetemi di inginocchiarmi volentieri.
E’ circondato da poveracci e magi (extracomunitari di allora ma messi meglio di quelli di oggi…)
E’ debole ed indifeso. Oggi sono in tanti ad esserlo, soprattutto quelli che fanno finta di essere forti e “spaccano il mondo”.
E’ semplice. E io mi vergogno di quante volte so invece essere contorto e complicato.
E’ buono. E’ bello. E chi non lo capisce non dia, almeno stavolta, colpa a Dio che forse non è sua.
Auguri. Buon Natale.

Ho incontrato un caro amico.
No, bè. Uno che era stato un caro amico.
Ci eravamo persi di vista senza un motivo particolare, strade diverse, e via così.
Due anni di liceo classico insieme. Lui era uno di sinistra convinto.
Lo prendevo in giro perchè il sabato pomeriggio lui stava fuori dai cancelli di Mirafiori a mettere tra i tergicristalli delle macchine i volantini per il “Partito appena Rifondato”  che aveva ciclostilato di persona la sera prima, a sue spese.
Ma gli volevo bene: perchè di onesti come lui ne ho trovati pochi.
Credo che si sarebbe tagliato un braccio per me. Vedevamo solo il mondo sotto due preconcetti culturali troppo diversi, ma ci siamo accettati e a volte capiti.
Al liceo l’unica cosa che davvero ci univa era il giudizio sulle ragazze. Si parlava sempre di sesso.
Io poi sono entrato in Seminario per discutere del sesso degli angeli.
Lui si è scritto a Scienze Politiche per discutere del sesso violentatore delle multinazionali sull’economia. Chè il sistema lo si combatte dopo averlo compreso.
Ci fosse stata internet, magari saremmo stati in contatto di più. Ma allora internet e i cellulari erano agli inizi e il Seminario non era proprio un invito alla frequentazione per dei comunisti attivisti.
E adesso l’ho rivisto, quello che era stato mio caro amico.
Vestito vecchio, tentativo di essere elegante.
Spilletta rappresentante un biscione con il fiore in bocca.
Lavora per una banca costruita intorno a te. Mi dice che è una prigione.
Gli avevano promesso che diventando un “family banker” avrebbe avuto la base per ripartire.
E ora mi veniva a chiedere un consiglio. Doveva, come incarico, andare a ritirare alcune carte di credito di clienti risultati insoluti. Tra questi anche suo padre, che aveva firmato il primo dei suoi contratti a provvigione.
Non mette più volantini in bianco e nero ciclostilati tra i tergicristalli. Ora infila eleganti depliant a colori nelle buche delle lettere. Prende appuntamenti per aprire un conto nuovo.
Ne propone uno anche a me.
Lo prendevo affettuosamente in giro quando, anni addietro, mi invitava ai comizi dei suoi compagni.
Ora lo accompagnerei volentieri.
Qualsiasi cosa per ridargli una dignità. Quegli occhi da sognatore che in fondo gli avevo sempre invidiato.

Neppure io sono tanto sicuro di essere ancora vivo.

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“Non si è negata il lusso supremo: un figlio a 43 anni“: la frase, sbirciata mesi fa in un articolo sui cinquant’anni di Carolina di Monaco, continua a ronzarmi nel cervello.

Ehi, tu, laggiù nella mia pancia, non montarti la testolina: se tutto va bene, nascerai quando la tua mamma di anni ne avrà solo 42.
Sempre lusso sarai, ma leggermente meno supremo. Mica sono una principessa, del resto (e, considerato il popo’ di sfighe toccate a Carolina, ne sono ben felice). Tu pensa a crescere bene e a farti bello tosto, perché quando uscirai di lì (verso la metà di febbraio, se tutto va bene) ti aspettano tre piccole streghe curiose e, seppure in diverse gradazioni, entusiaste di avere un fratellino, e due genitori così pazzi da regalarglielo.

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Il 1985 lo ricordo come un bel momento, un anno al centro di un’epoca discretamente spumeggiante. Qualcuno trova rassicurante fissare boe temporali, pietre incise da noi stessi in certi punti del percorso: fino a quel momento mi sentivo così, quell’incontro mi ha portato da questa parte, più avanti ho sostato, quel dosso mi ha fatto capire che un ciclo si era concluso.
Nell’85 avevo 23/24 anni, ero fidanzato, avevo pubblicato i primi lavori portati di persona nella psicologicamente-lontanissima Milano. Con l’intero Paese si guardava “Quelli della Notte“, mentre ancora in (relativamente) pochi potevamo riunirci con gli U2 sotto un tendone. Dal cilindro sdrucito del Kremlino era sbucato Michail Gorbachev. Poteva essere davvero diverso da quelli che l’avevano preceduto?

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Sottotitolo: “Santa Claus is coming to town”.

Ma perchè Veltroni ha voluto invitare Veronica Lario nel Partito Democratico? Cosa c’è nel suo pensiero o nelle sue azioni ad averlo così colpito da volerla a tutti costi nella sua squadra? I motivi per i quali è conosciuta li conosciamo, ma perchè viene così apprezzata da tutti? Viene apprezzata perchè, a differenza del marito, rifugge dalle luci della ribalta. A differenza di lui ha uno stile di vita sobrio, sottotono e silenzioso. Tanto lui parla e straparla, tanto lei tace. Nessuno di noi sa veramente qualcosa del suo pensiero o delle sue idee. La apprezziamo soltanto per il suo silenzio. Probabilmente è questo il motivo per cui Veltroni l’ha scelta. Probabilmente per lui la qualità che le donne del futuro Partito Democratico dovranno avere sarà quella di saper stare zitte. E basta.

Penso questo: che la cura Twitter, ovvero: "dì quello che devi dire, ma in 140 caratteri", andrebbe imposta almeno per un mese a chiunque.

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Smontata l’antenna che replica il segnale cellulare in interni, si può partire. Domani, al più presto. Prossima settimana a Roma.

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Siamo al 15° "power cycle": da settembre si cambia server, i blog tornano a Verio, e si coglie l’ccasione per trasbordare su Movable Type 4.

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Dice: anche te che leggi libri di Sperling & Kupfer te la cerchi. Vero. Però, lo stesso: come può in bozza sfuggirti un "conferenze stampe"?

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Ci sono coincidenze che ti lasciano stupefatto, di tanto in tanto. Magari a San Lorenzo hai trascorso una mezz’ora naso all’aria e non sei riuscito a vedere niente. Poi, una sera, un attimo prima di rientrare in casa, ti sorprendi a lanciare un’occhiata alle stelle e, così, senza un motivo specifico che ti induca a pensare che in quel particolare momento vada detta una cosa del genere, pensi: “ciao, papà”.
Ti volti, hai già la mano sulla maniglia della porta di casa, e provi una sensazione strana, quella di aver commesso la scortesia di non aspettare un qualsiasi tipo di risposta. E’ il momento - va detto - in cui la tua metà razionale prende per idiota la restante: quante sono le probabilità - ti chiedi - di voltarsi per un solo secondo e vedere una stella cadente?
Però, lo stesso, ti volti e, zac, eccola.
Lo sapevi, lo sapevi, lo sapevi.
Resti a bocca aperta e, per una volta, magari solo per qualche istante, pensi che quella idiota sia la tua metà migliore.

Va bene la vita bucolica, ma a tre anni da quello del contatto non è più ammissibile che esistano zone da cui, volendo, non ci si può collegare.

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Si sta comodi, qui sulla riva del fiume, ad aspettare che passino uno ad uno i cadaverini degli avatar di Second Life.

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