Scrivere di blog è come dipingere di pittura, direbbe forse Frank Zappa.

I blog, secondo alcuni, uniscono in un’opera pop la vocazione metatestuale del writing in tutte le sue forme con l’arguzia e la spontaneità delle scritte sui muri nei bagni degli autogrill.

Altre persone con cui ho discusso dell’argomento si domandano come della scrittura, secondo la loro opinione, di basso livello possa sperare di affiancarsi al vero giornalismo e alla vera narrativa; pacatamente chiedo loro come possa allora parte del vero giornalismo, persino in Italia, sperare di affrontare sullo stesso campo il disordinato esercito, ma pur sempre un esercito, dei blogger ancora fedeli alla propria causa. Quasi tutti, infine, quando pronuncio la parola blog, chiedono qualcosa tipo: blobb? ecche è? robba che se magna?
Io sono un blogger in perenne ritardo: in ritardo sulla scoperta del fenomeno, in ritardo sull’utilizzo di una nuova forma espressiva, in ritardo nel conoscere i nuovi avvenimenti, la vita e le rivoluzioni del “mondo blog” di cui parlava la Pizia qualche anno fa. E’ per questo che, sempre in ritardo ogni settimana da quattro anni ad oggi, cerco di stimare la speranza di vita di una corrente, di un movimento quasi, che rischia sempre di finire soffocato da se stesso, e dall’ambiente in cui si è sviluppato, prima ancora che nella nostra nazione abbia acquisito una minima dignità.

Non temo una fine entro breve, ma credo, non so se a torto o a ragione, che tutto questo stia trasformandosi in un “qualcos’altro” probabilmente già sperimentato.